Mon chinois

Je sais que parmi vous, il y en à qui aiment quand je raconte un peu ma vie. Ca tombe bien, par ce que là, j'ai envie de te parler de mon chinois.



Mon chinois, il est pas chinois. C'est un batârd de viêt, un pur produit d'Aulnay sous bois, qui vend de l'exotisme à peu près autant qu'une barquette de champignons de Paris.
Il est pas jaune, il à pas les yeux bridés, et quand il se coupe, ce qu'il à dans les veines c'est du vrai sang et pas du riz cantonnais. Ca m'empêche pas de lui balancer des milliers de prejugés raciaux dans la gueule et de lui hurler "viens on va voir ton peuple" chaque fois qu'on passe devant Tang Frères ou un vague restau doré façon "le dragon de Saïgon".
Ca le fait rire. Il est sympa mon chinois.

Il est pas romantique. Il est pas à l'aise avec les mots et les déclarations, il dit "Je t'aime" et "Tête de con" dans la même phrase, et puis il me prend dans ses bras. Tant mieux, le romantisme c'est pas un truc pour moi, les déclarations dégoulinantes et la déclamation de poèmes, ça pue du cul.
D'ailleurs, il m'aime pour ça. Pour mon cul. Et puis après, je me rends compte que quand je suis pas là il dessine mon visage dans tout ses carnets, et souvent il me regarde et ça pue tellement l'amour que ça me donne envie de pleurer.

Il à des yeux couleur d'huître slash humus. C'est très moche comme mot et comme désignation, mais comme couleur je te jure que c'est joli.

Il sait pas remonter le moral. Quand je lui dis que tout va mal, que ya ça qui va pas, que ça non plus et que j'angoisse, il est absolument incapable de me répondre que tout ira bien. Il me balance la vérité, froidement, comme une évidence que oui effectivement ça et ça, ça va pas. Et puis de ce côté là aussi c'est la merde, tu l'avais oublié celui là. Deal with it meuf.
Au début, j'aimais pas. Mais en fait mon chinois, il me force à affronter mes problèmes en face plutôt que de les fuir, à faire mes choix, à prendre sur moi, plutôt qu'à chouiner comme une gamine pourrie gâtée. Et quand ça tourne mal, il est là, en back-up, et il ramasse les morceaux. Toujours.

C'est un gros prolo. Il mange le gras du canard, il confond les fourchettes au restau, les trois quarts du temps il fait l'autiste en société, et heureusement que mon éducation bourge m'à préparée à gérer les mondanités. Il sait pas se forcer quand il à pas envie de parler. Mais quand il le veut, quand il trouve son interlocuteur digne d'intérêt, ça devient le mec le plus captivant de la Terre, il devient solaire, et putain qu'il est beau, et drôle, et intéressant.

La première fois, il m'a dit je t'aime après un énorme bol de ramens dans un taudis embué rue Sainte Anne. J'avais jamais vu des bols aussi gros, du coup je savais plus si mon ventre prêt à exploser, c'était par ce que j'étais trop pleine de joie ou trop pleine de nouilles. Vu comme j'avais le coeur à deux doigts d'éclater, je crois bien que c'était le bonheur.
Le même soir, il s'est pas découragé quand je lui ai raconté ma vie, mon passé, mes nevroses. Il m'à dit même pas peur, et effectivement il n'à pas eu peur. Jamais.

Mon chinois, c'est une évidence. C'est pas une histoire d'amour intéressante à raconter, ya rien à en dire, ya pas de hauts, de bas, de retournements de situation et de déchirements romanesques. On s'est rencontrés, on s'est aimé, on à emménagé ensemble. Ca s'est fait tout seul, très vite. Lui à Paris, j'ai du repartir bosser à Marseille. Un jour, il m'à appellé, je lui manquais. Ca tombe bien, il me manquait aussi.
Il est venu.
Il n'est jamais reparti.
Et depuis on vit comme deux gosses, on se chamaille comme des bébés chats, on baise comme des chiens et quand on s'engueule c'est tellement cliché que ça finit toujours par nous faire marrer. On est biens, on est tout pleins de projets. On est cons.

On est heureux.